и каждый раз я не знаю,что с этим делать
когда находит
буквально наезжает и раздавливает в хлам
не человек - тряпка.
и хоть некоторые видят в этом искусство, я в этом ничего не вижу
кроме тряпки, конечно.
на улице не ахти
как и в душе
сидишь и понимаешь,что все летит к чертям собачим.
летит, летит, и вырывается.
человек кладбище,я бы это назвала.
копится в тебе все там, копится
а живого места то и нет
и, вроде, воспоминаниями не живешь
хотя
а, ну да
ты же вообще ничего не живешь.
прости, дорогая Даша.я забыла про этот маааленький факт.

ты же пустая.